промо фото десерт стихи концерты новости
$1

Осенью мы расставались,
потом расставались зимою,
были весною в разлуке,
теперь прощаемся летом.

Думая ночью об этом,
лишаюсь я сна и покоя,
звоню, но твой Панасоник
отнекивается междометьем.

Честно сказал бы! "Хозяин
все проклял и съехал навеки.
Туда, где буйные травы,
туда, где бурные реки,

где звон колокольный носят
за собой по горам коровы
и образ граждане жизни
поголовно ведут здоровый".

Звоню, а он все канючит,
нет бы прямо ответить:

"Хозяину надоело, что на осень похоже лето.
Он там, где тепло, где нету извечной российской мути
и барышень анемичных со вкусом к исканию сути".

Я бы не удивилась, узнав о такой развязке.
Я и сама бы сбежала, знаешь, куда-нибудь в сказку.
Куда-то в страну забвенья, на материк покоя,
где никто не знает, что значит глядеть из окна с тоскою

на плачущие деревья, на шабаш воды и ветра.
Я б и сама сбежала, если б было возможно это, -

к морю с белым прибоем,
в горы с рекой голубою,
куда-то в страну забвенья,
на материк покоя,

где можно писать мемуары,
как жизнь была вечным боем,
где можно просто остаться
остаться рядом с тобою.

1993.




 
© 1998—2017 Ирина Богушевская